 |  |  |
Frågan ställs av en wannabe cool pojke i stripvaxad frisyr i jeans med en tunn silverkedja fäst runt de uppvikta jeansbenen. Föremålet för frågan är en nervöst blinkande tonåring som just berättat hur han blev bortforslad av polis i taxi, bort från nassar som ville spöa honom.
Tonåringen spänner blicken i pojken så gott han nu kan och frågar: "Hur gammal troru att jag är?"
"Fjorton?" "Femton?" blir svaret. "Jag är sexton!" kommer med all den värdighet en tonåring som dessutom sitter bredvid en tjej som han kanske kan kalla sin besitter. Han hugger snabbt tillbaka - hur gamla är ni då? - Tolv?
"Vi är faktiskt fjorton" svarar pojken och hans kompis med hjälmfrisyr och glittrande blomma i örat. Tjejen flinar, "Det där gjorde ont va?" Till och med Dotter som gör allt för att behålla sin coolhet har svårt att låta bli att skratta högt.
Vi är på väg hem från ett överfyllt Stockholm, där vi var och tittade på The Voice konserten i Kungsan. Mycket folk, lite behållning. Alla unga flickors förebild Ebba presenterade alla unga flickors idol Darin, varpå den pojkliga hälften av publiken buade - det finns hopp om mänskligheten. Annars flöt allt ihop, det är inte särskilt upphetsande att titta på ett radioprogram med slätstruken musik och reklaminslag.
Betydligt mer spännande verkade det vara på Hötorget, men där fick jag inte vara kvar så länge, barnen ville hem. Jag hann se lite på Arash, men sedan var det ovillkorlig hemgång. Nåja, det är deras vecka, deras kväll.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar